Esperando la vuelta

¿Y el gris?
¿A dónde partió?
¿Estará en las nubes solitarias?
¿Por qué me dejó?
Quizás se cansó de mí;
a veces también yo me canso de él.
A veces me canso de tener
que elegirlo,
de llorar por él
y de hundirme en dulces pesadillas.
Pero no hoy,
¿a dónde estás hoy, gris?
De nuevo me abandona
¡como si fuese fácil
vivir sin su presencia!
¡como si quisiera hacerlo!
No quiero, no quiero, no quiero,
no, gris, por favor, no hoy.

Versos marinos

Mi esencia me pide a gritos
que arrastre mi cuerpo
a aquellas aguas que hoy extraño.
Nostalgia,
no permitas que me deje llevar
por la ilusión de volver
a ver la espuma blanca
rozando mis pies fríos.
Ay, melancolía,
no me recuerdes la distancia
que existe entre ese sonido
tan puro
y este lugar lejano.
Tristeza,
te pido piedad,
mis alas inútiles
son incapaces de llevarme,
mis pies no me permitirán llegar
y el recuerdo
no hace más que acrecentar
este deseo.

Para un recuerdo

Hice promesas al destino,
hice promesas al viento,
hice promesas a la vida misma.
Hice promesas de sacrificio,
de cambio, de fe.
Pero no pude llevar el sol
a tu ventana,
no pude devolverte el resplandor,
no pude hacer que los tuyos
vuelvan a sus sueños tranquilos;
no pude más que contemplarte
y escribirle, con el tiempo,
estas palabras
a tu existencia insuficiente.

Soledad

Puedo sentirte
acechándome,
espiando desde mi ventana,
mirando mis horas pasar.
Puedo verte
repeliendo al mundo
convirtiéndome en este ser
desalmado, frío.
Puedo olerte
penetrando en mi interior,
comiéndote eso que la gente
conoce como alma.

Tus gestos siniestros
no me dejan pensar,
me atrapan y me obligan
a decir esas palabras,
a necesitar ese contacto,
a pedir clemencia.

Ella

Hermosa como ninguna
ella canta al compás de todos.
Lleva su ritmo al andar,
cuando da esos pasos musicales
y vibran las curvas
y la perfección
y todo cambia.
La vida se hace lluvia,
se hace canción,
se convierte en locura.
Aquel color de su cuerpo
envuelve al mío
y al de todos a quienes pertenece
por unos minutos eternos.
Me siento sumergirme en ella
y también me hago canción
y ritmo
y compases.

Desamor

Desamor por lo inmaterial,
por lo abstracto de las palabras
que carecen de tonalidad.
Infinita existencia
¿dónde quedó aquel pecado?
Lo vi flotar en los suburbios
de esas sábanas de colores
y no pude darle una despedida.
Hoy extraño ese orgullo,
ese solitario amigo imaginario.

Desamor por lo material,
que nunca deja de cansarme.
Satisfacción.
Culpa.
Fui otro transeúnte
en la mañana de la materia.
Agua que corre
por los cuerpos, por los baños
por la electricidad
por las paredes.

Desamor por el amor mismo,
por el sentir,
por el rechazar.
Balas naranjas
no pudieron atravesar
a ese arrepentimiento maldito.
Maldito como el amor mismo,
como la soledad eterna,
como los adjetivos que adornan palabras,
como el frío,
como un Martes por la mañana.

Interminable

Ese día inevitable
perdió la carrera.
Su juventud eterna
siempre va a ser eterna.
Cientos de kilómetros
de adrenalina
le quitaron la vejez.
La tierra tapa su interior.
Su exterior, seguramente
dejó ya de existir.

Colores

Vi el gris y vi la luz
y ese humo fue celeste.
Miré más allá del naranja
y ellos quisieron encontrar
el verde de los fuegos.
La tierra se hizo marrón
y después negra
y entonces gris
y dejó de ser tierra
para ser cenizas.
El rojo de su cuerpo
me embriagó
y enrojeció mi ser.
Y todo fue rojo
menos aquel humo celeste,
menos aquel fuego verde,
menos aquella tierra marrón,
menos aquellas negras brasas,
menos aquellas grises cenizas
y menos esas cajas vacías.
Entonces miré el azul
y busqué infinitamente
pero nunca más volví a ver
el cielo violeta.

Mochila azul

Esa mochila azul
espera por mí.
Puedo imaginarla ahí arriba,
veo su color,
y me veo a mí con ella.
Ya no está arriba,
está abajo, conmigo.
Me espera muy paciente
no se queja por la mala atención
sólo espera
y me mira pensar.
Y pienso en ella
pero también en otras cosas
mucho más trascendentales
y menos inmediatas
que la pobre mochila azul
que nunca se cansa de esperar.
Mira y mira
y yo pienso
en la conservadora roja
de aquel verano de mar,
en aquel mar,
en aquellos mares de la vida
y en aquellos que ya no le pertenecen,
en la luz azul,
azul como la mochila
que sigue esperando paciente, ahí arriba.
Y yo abajo
imaginándola conmigo.

Fin

La muerte se mete
por mis entrañas
por mi sangre
atraviesa mis órganos
desencadena mi ser.
Condenas mentales
bloquean mis sentidos
el oído,
la vista,
el gusto,
el olfato,
el tacto;
se separan de mi cuerpo.
Y no puedo respirar,
no puedo eliminar
esa miseria interior.
Se escapa el agua
entre mis dedos
y no puedo comprender
las dimensiones,
el consuelo,
las razones.
Esa escoria del camino
irreversible,
inevitable,
triste,
desgraciada,
siempre la misma
y siempre igual de distante.

Cotidiano (13-03-10)

Parece que los ríos corren
que las aguas inquietas se convertirán
en fotografías para algún artista
perdido en su miseria
en su pasión.
"Los ángeles no existen"
dicen los soldados voceadores
al oído de un sordo transeúnte,
pero todavía somos capaces de creer.
Morirá la excentricidad,
todo será violento.
"Muerte puta"
dirá un poeta
"Desgastada vida puta"
dirá la pared.

El día (01-11-09)

Con tus manos tapaste el sol
levantaste altas mareas
al descubrir la luna al mediodía.
Se vaciaron las copas
y el vino se acabó,
el sabor agridulce
se desvanece
como los espectros
en el amanecer triste
y la luz roja mortecina
deja la sensación
que todos pretenden evitar;
un nuevo día
largo
desabrido
se levanta
como un faro en la noche de los veleros.

Algo (01-11-09)

Las canciones presentes
y la avanzada noche
me llevan.
¿Dónde estoy?
No sé,
no estoy segura.
Novedoso despertar de los sentidos
que estuvieron ahí
atrapados eternamente.
Pero la eternidad se pasa,
no existe más.
¿Y para qué toda esta vida?
Hoy se esfuma
en retazos de una imaginación
que creía perdida.
Todo se me va,
a todos se nos va.

Las hojas cayeron (17-10-09)

Las hojas cayeron
el otoño se las llevó.
Dejaron atrás su intenso verde
fueron perdiendo su esencia
quedando a la intemperie.
Y llego el frío
a cubrir todo de nieve y lluvias
El aire perdió su escala policroma
todo se tornó verde, insípido.
Finalmente cayeron
las últimas hojas resistentes
Nadie puede ganarle a Julio
a su invierno estacional.
Las ramas de aquellos viejos árboles
quedaron desprotegidas
no hay nada que las salve ya
de la helada.
Y las aguas corrieron por las calles
llevándose consigo esos restos
que, alguna vez, formaron parte
de una intensa arboleda.